Recuerdo el tiempo
en que tu sin saberlo, entraste
con la exactitud cierta de quien invade
los terrenos oceánicos donde viven
las esmeraldas del alma y la cotidiana
forma, desestimada, del consumido crecer.
Crecer en lo emergente de una pasión.
Del ceniciento deseo de abrir las preguntas
que ya tenían despedida en los andenes
separados y en las vías férreas
que no llevan al destino que se esperaba.
Pero… otra vez será.
Será como buscar las palabras idóneas
en un abecedario sin pestañas,
con amapolas de ojos imposibles
que miran hacia lo torcido
y se encuentran con inviernos
que pudren los verbos que debíamos decirnos.
Pero... otra vez será.
Empapadas formas con cascaras
de relleno imposibles matan a las palomas
de la intención y dejan heridas
como fachadas de un atacado edificio.
Tambalean los nombres menos el tuyo,
no hay neutro en las guitarras que te cantan
Y así se va escribiendo el verso
con las esclusas abiertas.
Con las fibras malheridas de este tedio
que siempre es parejo del silencio.
No tienen intestinos estos verbos
para evacuar lo que se siente.
Todo son volúmenes y mitades.
Mitades y volúmenes permanecidos.
Pero otra vez será.