Angeles que caen
Sobre mi mesa
Y reclaman
Un plato
Angeles que beben
Mi cerveza
Y me inclinan
Sus vasos
Vuelan sus aureolas
Como frissbes
Nos estan besando
Y acariciando
El sexo sin sentido
Es el milagro
Un grillo canta
Su dulce receta
Y se arman garabatos
Un tio con
Camisa abierta
Se acerca
Descalzo
Las ropas
Van y vienen
Como hojas
De algun diario
Las pieles
Y las sombras
Se hacen una
Y van flotando
El sexo sin sentido
Es el milagro