Dicen que venimos del polvo
¿qué mano de la tierra
manejaron para levantarnos
en el aire y chocarnos
contra el mundo, como la
inocencia ante su primer baile?
y si del polvo nacimos
¿por qué se toman
la molestia de molestarse
con nuestra vida y
molestarnos con
su muerte?
nuestras caras nos encaran,
nos atan, se echan
en el bolsillo las
llaves de nuestras almas
y nos preguntan:
¿por qué nunca te pones
su rostro, si en la bomba
de su tiempo, él lleva
el tuyo puesto?
solo quiero decir que
no tienes derecho de
gritar ¡Felicidades, papá!,
pero es mejor hacerlo porque
alguien que tampoco
tendrá derecho
un día te lo gritará.
pa/, busca tu dre y
verás lo que queda en
el medio de la cosecha
y nadie podrá separar jamás
la mitad, la de tu ser/
de mi no ser.
o sea, que estas 24 horas
sean el refugio contra la paz,
la primera llamita del
fuego que viene.
Padre, matémonos con la vida,
descansemos en guerra.