Como sangre de mis venas
es la tinta de esta pluma,
cada verso, cada estrofa
forman parte de un poema
de esta vida que me toca.
Quizás naciera bohemio
quizás soñador, sin mas
una vida que se va
entre las rimas y versos,
un palpitar de emociones
que escribo sin darme cuenta,
a medias soy un poeta
con su vida por renglones.
Un querer no resignado
por intentar demostrar,
que con letras soy capaz
lo que siento, demostrarlo.
Un poeta a la mitad
con corazón tatuado,
un enfermo de las letras
de los versos, un lisiado
un alma que esta en pecado,
por escribir y soñar.
Y así, sigo sangrando
la tinta por mis heridas,
y sigo de nuevo escribiendo
dando razón a esta vida.
Porque me siento mitad
un poeta, no acabado
porque las letras que sangro,
no me llegan a matar
dan fuerza en mi, y renazco.
Soy un poeta quizás
de los menos conocidos,
un autor que entre los libros
nunca se puede encontrar,
un poeta a la mitad
con versar desconocido.
Pero aquí de nuevo estoy
escribiendo lo que siento,
y mi sangre en el tintero
solamente es lo que doy
porque soy poeta a medio,
y mis versos los entrego
a medio, tal como soy.