Ayer
En la casa que hay al frente
Le robaron a un poeta los poemas que escribió
Y el quedó
Con la vista tan ausente
Que hasta ahora no se le halla
Porque nunca más volvió.
Ya se sabe del ladrón pero el presente
Para el ahora es de muerte
Para el es lo peor
Pues ya sabe el poeta simplemente
Que esa inspiración que tuvo
El ladrón se la llevó.
Un poema!
¡Que descaro!
¿Y porque no fue el carro
Que esperando estaba afuera
Con la llave en el motor?
Dijo el ladrón:
"El poeta es mi enemigo
Es de esos que se creen
Que son siempre un gran señor
Preocupado por hacerle un gran perjuicio
Me metí en su domicilio
Y robé su corazón"
Luego dijo:
.-“Yo no soy un delincuente
Lo educo solamente
Para darle una lección”.
Ahora opino
Yo que soy el buen vecino:
Cuando saque de mi casa un poemita
Y si usted no tiene guita
Tenga alguna educación
Deje siempre su tarjeta de visita
Y porque no una caricia
Con su opinión.
Por humilde que esta sea le agradezco
Que también yo pertenezco
Al oficio que el ladrón
Ha creído que era un loco imperfecto
Escritor de pacotilla
Al igual que he sido yo.
Deje copias del poema
Que usted a el le birló.
O mande excusas
Mientras pueda
Y zanjamos la cuestión.