Cuando el pan use internet,
Y tengamos ampolletas negras en las habitaciones,
Los espacios vacíos serán mansiones,
Si no hay cables por donde pase un electrón.
El Sol será de neón,
La Luna tendrá un logo estampado,
El escarchado sabrá a tramadol,
Formas modernas para un dolor apagado.
Allí, entre el plástico inmaculado,
Quedará varado mi cerebro,
En la repisa de un cementerio,
Formando parte de un simbionte analizado.
Buscarán en la conciencia colectiva,
¿Qué fue lo que pasó?
¿Qué hicieron con el planeta descrito?
¿En el divino códice?
El hiperobjeto,
Otro nombre para el velo mental,
Que nos libra del reproche moral,
Todo fue culpa de la ciencia.