La verdad es que no existe la verdad, sino que nuestra propia verdad cuya perspectiva varía con el paso del tiempo.
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Trato de hurgar el cielo buscando lo que aquí no encuentro, otro mundo, ****** otro mejor, aunque no perfecto, conmigo disiento, me frustro, me doy por vencido y vuelvo a probar en un nuevo fracasado intento.
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El poema
que nunca pude escribir,
eras tu
con tu sonrisa a cuestas,
en los labios
pétalos de rosas abiertas,
y la frescura
de tu ser
que cimbraba al andar
sobre la playa desnuda
con tu piel de miel,
caracola,
guitarra en la mar,
en qué profundidades
se hundió esa tarde
mi alma para siempre.
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