Esta noche fue abatida por los vientos.
Se morían las rosas, por los remolinos.
Las aves alocadas, volaban en cientos.
Sus plegarias de fe oraban los rabinos.
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No vi más caos que, en estos tiempos.
Truenan las aspas de los altos molinos.
Confusión y miedo es lo que yo siento.
Las aves salen huyendo con sus trinos.
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No dicen nada, pero llevan pasos lentos.
Tristes van los hombres, con sus rezos.
El lento viejo, va silbando, su lamento.
Unos de su pasado, aún, están presos.
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¡Toda trama que se teja de la muerte,
Siempre será, en esencia, muy fuerte!