Qué puedo decirte de la brevedad del silencio
de la daga que anida en tu vientre
de los cerrojos eléctricos
de las sutiles viviendas, llamadas hormigueros.
Nos comprimimos cómo velocidad en el aire,
con tu mirada anclada en una radiación
es la pasión de una lámpara
asomada al quicio de la puerta.
El deslumbramiento de la llama infinita
la oscuridad rota
ocultando entre viejos ojos
la tristeza de su abismo.
Portales carentes de luz,
llamas infinitas ardiendo en pechos solitarios,
susurros de vida, caminos inciertos,
sueños tejiendo esperanzas con hilos de cáñamo.
Fuego de letras encendidas
donde la gente se reconoce
ríos de fuego, nace la brasa
simulando el clamor de un resplandor ígneo.
Río profundo alimentando el alma
un refugio ardiente, un mundo tumultuoso.
una ciudad muerta.
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