Pobre tierra, qué tristeza
da ese mirar previsible
de mal desenlace horrible
que provoca la vileza.
Qué tan penosa destreza
demuestran los protectores
de su interés en fulgores
que se lleva por delante
a un pobre pueblo menguante
por la voz de dictadores.
Tonto inútil e iletrado
siempre tosco, siempre verde,
que hasta las piedras se muerde
por ser tonto encopetado.
Y es el ajeno enfeudado
el que tiene el beneficio
del vasallo, a su servicio,
del mellado y senil poste
que no ve ni honor ni coste,
ni el dolor del sacrificio.
¿Qué esperas de los de oriente?
¿las riquezas personales
y de los siervos marciales
con el engrudo caliente?
Cuán notable y diligente
muestra el zote su malicia..
Zote que escupe justicia
empapada en un cianuro
que dicen, está maduro
para obtener su codicia.
Pueblo de triste destino.
¿Guerra civil?, quién lo sabe,
quién podrá cortar lo grave,
quién, titular o interino.
Pueblo de triste destino
con los miedos más valientes,
con las bellezas ponientes
que escapan hacia un parnaso
donde se atisba el ocaso
entre sombras relucientes.
Jhet