Abandonada en la decadencia de la vida, mi vida.
Buscando la poca esperanza en alguien.
Esperanza que no hay en ella.
Desahuciada, abusada, profanada, abandonada.
Despotrica inservible que la vida le dio vida.
Imperfecta en su absoluto esplendor.
Buscando migajas de paz como si quiera lo mereciera.
Buscando la poca esperanza en alguien.
Esperanza que no hay en ella.
¿En mí?
Rechazo.
A lo largo de la putrefacta vida de quien escribe.
Buscando en la yacija lamentable que es su interior.
Le habla a la Luna porque sabe que en sus cercanos no puede contar.
¿Tiene gente cercana?
¿Tiene cercanía con la gente?
¿Alguien que en verdad entienda?
¿Realmente puede decir que tiene a alguien a su lado?
¿Es importante para alguien?
Ese tipo de esperanza murió hace tiempo.
¿Quién escribe habrá perdido la voz de tanto llamar a quienes necesita?
¿Inútilmente?
Deberías irte.
Debería decir yo a la muerte.
A mi deseo de irme con ella.