Turbado en el tálamo con los ojos nublados
lluviosos y apesadumbrados poemas inacabados
torturado en soledad mi inconsciente ato un hato
de recuerdos dentro de un estereoscopio
cuatro imágenes se han creado
como la rosa de los vientos sin rostro sin tenue luz
la luna que atraviesa el velo de un tragaluz.
mis dedos atrapan un lápiz con la punta desgastada,
su intención garabatear versos
de una canción triste
“un rapsoda describe su muerte en el amor”