A donde irán los versos
de un poeta, a donde..
En qué antesala del universo
quedarán flotando en la orbe.
Qué viento será el que enreda
palabras, suspiros y estrofas,
que un templado demente
ha convertido en obra.
Me pregunto, en mil dudas,
qué papel impregnado puede,
apresar despiertos poemas
que dormidos parecen.
Volarán, seguramente,
sin caminos ni motores,
y quedarán escondidos eternos
desconociendo a su muerte.
Como el alma, que no muere,
como el sol que no se apaga,
como flores que a la primavera,
aparecen de la nada.
Yo quisiera saber, dónde..
Trémulos y flotantes viajan,
esos poemas ardientes
que ni la lluvia los apaga.