Luce la flor cortada
Un collar de tristeza.
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Existe la transformación
Porque existe el antes,
Ahora y después.
Negarlo es morir
A pesar de los pulmones.
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No hubo ni un solo cable
Que no justificara
Que mi corazón hiciera ¡zas!
Enjauladas alas... pero el tiempo
Lo puso todo en su lugar
Y los apéndices sellaron
Su porqué.
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Si he hecho o dejado de hacer
Ya no va conmigo,
Los testigos de mi niñez,
Que por faros, velas de mi ombligo,
Ahora no existe la culpa
De saber que la culpa va conmigo,
Que las piedras son solo piedras
Que después... después
Añejan como el vino.
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Si después de un no sé qué
La hoja sigue en blanco,
Es el deceso de un poeta.
El árbol muere por nada..
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Cuando compro un libro
Lo abro y quiero parecerme a él,
Pero que preñe garabatos.
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Solo yo puedo ser yo
Si me desprendo de las enseñanzas.
Ser acráta es de justificada
Obligación.