Luna, tu, que de los poetas eres seno,
Que de la pasión fiera madrina,
Que pareces invocar todo lo obsceno,
Al compaz de la ternura y la mentira.
Luna, yo, que a tu voluptuosidad me fio,
Pues tú claro es como un río,
Donde, por beberle; ahogan mis desvaríos.
...Háblame de los idiomas mudos de las flores,
De los idiomas dados a los luceros,
De sus crueldades y sus causiones.
Háblame...
Hablame de los espectros desconocidos,
Tal cual de ella me hablas, adimencionada,
Arañando con sus ojos de obsidiana,
A la estática mortal y subjetiva, de éste parnaso donde extravío.