Es fin de semana en mis letras
en las tuyas amanece por el mar,
en las nuestras es un nocturno de Chopin,
y las demás involucionan a embrión, a feto y a cigoto...
Apesumbrada la mañana me soporta,
yo aguanto la respiración,
mientras se fagocitan entre sí
letra tras letra, verso tras verso...
Nunca antes fui poeta,
planeo serlo pronto
pero solo los minutos me dan paz
y la guerra me abre un frente en la frontera de lo indescifrable...
(...como la vida misma
que brota del manantial que abrevo, sin saciarme...)
RBP (29/8/24 - 10:47)