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Buitre, cuervo o bien búho, tú dime como quieras;
pertenezco al vacío terrenal de este mundo
y nunca me complace ningún juicio del lobo;
el hombre es en si mismo su propia destrucción.
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La vida en un poema es cual rosas de mayo,
una mentira vana bien hecha y bien tramada;
mas no soy de teatros, mentirles no concibo.
Tú dime como quieras, bazofia o esperpento.
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Me da igual el plus blanco de la anodina vida
da igual si es gris el cielo, si la noche es profana
tan profana que aflora de su vientre cadáveres;
es lo mismo de siempre, yo prefiero morir
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que vivir cauto en este placebo contubernio
llamado sociedad, llámame por mi nombre.