La poesía es un estado de conciencia,
un tugurio con trastos viejos que arreglar;
lo frecuento y le arrebato las notas al piano
mientras digiero melodías de óxido
y esparzo al cielo las huellas de mis pulgares.
La negación no cura nada,
más el tiempo vierte alcohol en cada hoguera
encendida tiempo atrás.
Me proyecto en la pared de tu silencio,
blanca e infame,
negra mi sombra me invita a marcharme;
y el socorrista de la calma
me transcribe sus poemas,
yo educadamente los escribo en mi desorden.
El sol desafina en su tonada
y alarga la sombra que se cubre de musgo;
la siesta, al fin, me practica el boca a boca
y vuelvo a la vida que no es.
RBP (26/8/24 - 15:47)