LA SUERTE.
Tiro la moneda al aire.
Esperando el resultado.
De la caprichosa suerte,
hace cábalas mi mente.
Y por más que es exprimido,
mi confundido cerebro.
No logro dilucidar,
lo que la suerte depara,
de forma tan sorprendente.
No sirve el conocimiento,
la sapiencia o la memoria.
La suerte se deposita,
de forma tan arbitraria.
Y a veces tan partidista.
Que se arrima más al rico,
que a aquel que lo necesita.
El grano siembra el labriego.
Y de sol a sol se entrega.
Y cada grano que entierra,
en la fructífera tierra.
Su osamenta se doblega,
con resignada entereza.
Sus manos como raíces.
Profundizan y penetran.
Como sarmientos sus dedos,
como un baile de opereta.
Depositan la simiente,
en el surco, sin reservas.
No le perdona el pedrisco.
Ni se apiada la tormenta.
Pesada como una losa,
la canícula le frena.
La frente perlada en sangre.
Más de acuosa apariencia.
De su granítico rostro,
resbalan hasta la tierra.
Empapando cada grano,
con infinita paciencia.
El obrero se levanta.
Bronco se vuelve su acento.
Su actitud determinante,
despereza el esqueleto.
Y arranca a andar resignado.
Consciente de su concepto.
En tensión, su mente obliga,
a dar sentido a su gesto.
Y arrostrando los peligros,
que vigilan al acecho.
Sus nervios bien entrenados,
dominan sus movimientos.
La suerte vive latente,
vigilante y al acecho.
En espera de la víctima,
que se acople a su deseo.
Pero la suerte mejor,
reside en el intelecto.
Habita en el corazón.
Compuesta de sentimientos.
De verdad y de razón.
Enriquece nuestras vidas.
Alimento de los genios.
De los sabios sus reliquias.
Y en lo profundo del alma.
La suerte es vivir sin miedo.
Generosamente viva,
en los generosos gestos.
Ángel L. Pérez ®
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02/10/2024