Parece ser un juego
pero es real,
entre tantas piezas sueltas
se desangra un vil mortal.
Me corresponde armarme solo
algunas piezas encajan
pero no donde deben,
Por eso sin querer lastimo,
Por eso sin querer las cicatrices...
Es difícil de explicar
cuando se narra desde adentro
cuando el baso no puede estar medio vacío
mucho menos medio lleno
a mí , me faltaron partes
mi corazón corta,
en aquél momento de mi muerte
el abrazo no llegó.
y aún con mis carencias
nunca pude bajar los brazos,
mis lagrimas brotaron en silencio
escurrían entre vidrios
para volver a ser sencillamente nada...
Y es que tuve que curarme solo,
o morir en el fondo.
El puño que quiebra se hizo presente
y se encargó de pulverizar parte de mi vida
ese soy hoy,
un poco más informal, completamente imperfecto
a la luz de quienes juzgan olvidando
que todos producto de lo propio u ajeno
tarde o temprano
nos vamos a quebrar.
Los golpes me robaron partes
y los filos mal pegados
cortan hoy presentes...