La luna llora en la Alhambra,
los leones tocan sus flautas de agua,
mientras suena un martinete
que anuncia la desgracia.
Un cortejo de gitanos, toreros, maestros
y hasta civiles con sus calaveras plomadas
avanzan en silencio, cumpliendo penitencia
tras el paso de Santa Olaya.
Golpea el martillo en el yunque,
replican las sordas palmas gitanas
y la luna sigue llorando
sin consuelo por Granada.
Ya no huele a romero el Albaicín
ni lucen verdes las ramas,
las olivas se han vestido de luto
y solo quieren plañir, sobre el suelo
donde el ruiseñor descansa.
¡Granada ¡…, ¡Granada!...
sola y desconsolada.
Ensangrentada su camisa de Holanda,
han gritado los fusiles,
han hablado las pistolas
y a Federico García,
el alma de tus romanzas más sonadas,
le han arrancado la voz
de noche y por la espalda.
Federico, corazón de la Vega baja,
Príncipe de la Alhambra,
sigues vivo a pesar de los canallas,
las aguas del Darro y del Guadalquivir
no han dejado de cantar tus rimas,
y la luna lunera, aunque no acaba
de encontrar consuelo,
ilumina de plata la noche
para tus cuatro muleros.