quisiera mirarte sin rumbo pefecto
saber que tu cuerpo me espera
en secreto hacer que tu mano
sea un invierno nacer y morir
tocando tus dedos tener
transfusion de pasados y presentes
saber que tu vida es un poema
que termina ante la muerte
ser como ese libro a punto
de venderse y saber que en tus hojas
me repites tu amor continuamente