En medio del barro, de techos caídos,
de lágrimas secas y sueños perdidos,
Sánchez nos mira desde su altura,
con palabras duras, sin compostura.
“Violentos y marginales,” nos llama sin tregua,
como si en su mundo no hubiera esta siega,
como si el lodo no fuera tan cierto,
como si el frío no entrara en el pecho.
Nosotros, los rotos, los que sobrevivimos,
los que bajo el agua la vida perdimos,
no somos los nombres que escupe al azar,
somos manos que luchan, que no se irán.
Violentos tal vez, si luchar es pecado,
marginales, quizás, si vivir nos ha marcado,
pero aquí, en la tierra que el agua arrasó,
sabemos bien quién nos olvidó.
Que esperaba el jefe de gobierno del pueblo en duelo y abandonado a la suerte? De seguro, que la orquesta del desespero le tocara el Himno Nacional Valenciano . El habla de unos cuantos violentos y marginados, somos 400 mil esos cuantos. Y que hizo de nuevo? Huir de la escena de la desesperanza y no ensuciarse de lodo. Al menos le rey se ha quedado para mirar a los ojos el luto de un colectivo abandonado a la suerte, se ha manchado del lodo del dolor y ha visto la muerte en cada mirada desafiante.