No he de decir mi dolor,
no he de llorar,
no he de contar que me causa este sentir.
Una vez más me muero,
siento lo pungente de una mala decisión,
nunca hagas nada bueno que parezca malo,
¿por qué es todo lo que puedo hacer?
Y cuando me carcome el sentimiento, oro,
pero lo hago mal.
Tiemblo, y quiero gritar,
arrancarme mi ser,
arrancarme la piel.
¿Por qué esta tragedia de ser lo que soy?
¿Todos acaso sufren tan sin razón como yo?
¿Sentirán todos este rechazo hacia sí?
¿Ese miedo de ser
Ese miedo de existir?
No creo que se haya equivocado,
no es eso lo que pretendo insinuar,
pero me creó, como creó también a los que, como yo, hacen mal,
¿si Judas también cenó, y yo cene también,
como sabré que no soy Judas?