Voy a coserme con tela de luna.
Voy a pegarme con hilo de pluma.
En regiones de algodón congelado,
recortaré las cuatro puntas del mundo,
Las pondré en el fondo más hondo,
de un mundo recortado, paralizado,
casi amputado, sin tela, sin luna, sin
pluma.
Seré el delirio de la razón
y tejeré tu tiempo que no es tiempo,
sino un elástico que tú estiras con alocada ilusión.
siempre estás en el después y
nunca antes, tu paso es danza es
cumbia y sol, tu risa es cántaro que
alegra al viento, en tu pelo se pierden
los duendes y un sol tardío y dorado,
ese mismo que por las tardes se come
al mar.
Tela de luna, suave caricia, dulce
milagro en mi corazón, semiótica abierta
para la más bella intención.
P Sabag