El arte está en afirmar aquello
Que está sumergido en lo aparente.
La música está replicando
Los sonidos del viento
Y una atmósfera de silencio
Se quebranta por disonantes frases
Que nunca se terminan.
El poeta escribe con su sangre
Y la muerte para él es sólo un sueño,
Que está mediado por el tiempo.
Los versos no alcanzarán las estrellas,
Pero tocaran su aura
En una melancólica forma
De crear un porvenir.
El canto surge en la calle,
En la ciudad, en el dolor
Y en los renglones de una pluma
Que ha llorado la eternidad.