Antes de hablar,
el viento necesita de tanto…
agua y verdad,
un poco de enojo,
mucha maldad,
el espíritu de un loco,
pero más que nada;
su libre encanto…
Antes de ver al tiempo pasar,
el iris modula su tacto,
lleva polvo de luz estelar,
mira de la noche sus entrañas,
se encandila con su fuego fatuo,
emergido entre las arañas,
y su manera álgida de anhelar.
Después de pasar,
la vida reposa un infinito,
canto escrito,
imposible de obviar,
aún en esta necesidad,
de ser distinto,
pese a meramente ser uno,
o ninguno,
y abandonar…