Mi manera era una, mi forma no tenía estilo.
Es mío, mío, mi pelo lavado,
mi sonrisa tranquila, mi
alma vagabunda que tus
campos inunda,
mis flores, mis pájaros, mis libros de filosofía,
mis jaulas sin elefantes, mis fotos movidas y mis muchas manías.
Mia tu guitarra y mía tu camisa,
Mía tu camisa y sólo mía tu sonrisa,
Mia la astucia por robarte una caricia,
Es mía mi mente traviesa que siempre tropieza,
mis pesadillas nocturnas y mi eterna pereza,
mi perfume de jazmín, mis caprichos
y mi fantasía sin fin.
Mía es mi calle, tu lecho y mi cama.
Mía tu tristeza tu llanto y tu amor .
mía la angustia, mis cambios de humor,
mío un suspiro y mío tu calor,
míos los colores que visten mi piel,
mías tus palabras cuando escribes miel,
mío el tiempo claro cuando me das amor,
mía las ganas locas de morder tu pudor,
mío y sólo mío a veces mi dolor.
P SABAG