Mi madre me enseñó
Que la poesía
No se canta.
Desde entonces
Tengo un nudo
En la garganta
Y henchido
El corazón.
βββββ
El aire pasa
¿Pero dónde va?
Él no pregunta y ahora
No sé cómo me llamo.
Voló es formato
Convexo y entiendo
Un campo de refugiados
En objetos perdidos.
βββββ
¡te quiero! ¡no te quiero!
Así se deshoja una flor.
No cortaré más flores
Y que el no no sea
Ni tú ni yo.
βββββ
lloros de la montaña,
Inmenso mar.
Hay lágrimas
Que no son de muerte
Pero sí de soledad.