La rutina herida por la palabra
Va creando una sinuosa estampida
De versos que nunca serán,
Porque la poesía está escrita
En las páginas de libros sin acceso.
En la pesadumbre de los días,
Que se han confundido con la rutina,
Mi voz sobrevive
En las angustias de no saber
Que hay un horizonte
Más allá de lo aparente…
Sumergido y sin intensiones,
Divago con mi incoherencia poética
En paisajes tupidos,
Que me han regalado
Una forma de expresar
Apresurado, denso y encriptado…
Largos párrafos me secundan
Y mis oyentes de papel
Están pidiendo un último verso
Para que la primavera
Tenga un tono más diverso.
Impenetrable como un círculo
Viajo en las estampidas de los símbolos
Que me ha regalado vida:
Allí se reconstruyen las voces,
Que recicladas de la rutina
Me ayudan a crear nuevos días…