¡Cliché, epitafio del verso trillado!
En campos de papel y tinta yerta,
no hay gloria en repetir viejos cantares,
sus huellas, simulacros populares,
la flor del cliché yace ya desierta.
De \"el cielo llorando\" la tropa alerta,
de \"miradas que matan\" su legado,
truhanes de lo usado y lo violado,
su estirpe de lo vano no despierta.
Que el verbo vuelva crudo y con espinas,
¡Que el fuego arrase todo lo que embarga!
Púdrete en \'gloria\', como el barro entero.
¡Que mueran las metáforas cansinas!
¡Los soles de cristal y miel amarga!
Que arda cada \"suspiro\" en su agujero.
La Bruja Irreverente.