L’intensiteĢ est silencieuse. Son image ne l’est pas.
Ahora dime quién va a girar.
Quién puede sin verte adivinar el malestar.
Si el color de estos días es el del dolor,
tantos pasajeros e historias,
tanto duende travieso haciendo piruetas en la memoria.
Y nuestro tiempo un tiempo lento de esperanzas y fracasos.
Alguien corre, ya todo avanza, avanza el tren,
pasa el tiempo y las historias, pasa una espera y en las miradas resignación, fastidio, soledad,
en los corazones late como lo absurdo el frío.
No tienen respuestas... aquí no hay jardín.
Pasa el pasajero, pasan las miradas, dónde está el sentido...por dónde paso si no siento el camino.
Toda información se borra en la selva de la desinformación.
Gente que pasa y en sus cuerpos llueve clara melancolía,
envuelta en fármacos de un tal vez y en la certeza del lo sé,
una resignación en la voz del tiempo te pide perdón.
Paso… pasas, ¡ claro sigue que por ahí si pasas !
Tempestades eléctricas ante la estabilidad, abismos infinitos del planeta que rueda, rueda y rueda.
Gente que sabe que la vida da vueltas, ellos han dado vueltas preguntándose si esto es la vida.
Gira, gira, quién podrá retener el espanto de la inmovilidad,
quién te podrá devolver una sonrisa que no esté pintada de ansiedad...
Sueña, sueña un aguacero de miel, una tarde tibia y un movimiento ligero en tu inerte piel.
Sabag, palabras escapándose)