Heme aquí,
sin memoria
y junto al mar,
como un grano de polvo
sobre ruinas;
sin preguntas
y mayores silencios.
Perdido en la noche
del microscopio,
en el alimento primigenio
de la flor,
retornando inexorable
a la tierra;
en el tedio de la duda
que no inquina,
en la deshora
de las horas que se van.
Sumido
en la espiral del caracol,
en el hálito húmedo
de la costa,
en su voz líquida,
sin lengua
ni recuerdos,
y en el tacto desvanecido
de la espuma.
Bajo el inmenso
y estrellado cielo,
como vaso de carne
con ajenjo,
y amargo llanto
de risas,
celebrando
mi genial
e irreparable fracaso.