\"Consumidos por la verdad\"
Te haces inhumano,
en el oficio que devora
los bordes del día,
los ecos de un sueño antiguo
que, en su tiempo,
te sostuvo entre ruinas.
El mundo actual—tan vasto,
tan minúsculo—
es una jaula de horas,
donde los segundos aplastan
lo que alguna vez llamaste esperanza.
La verdad,
ese prisma cambiante y útil,
es un telón que esconde la culpa.
Un escenario perfecto,
hecho para absolverte
mientras tus pasos
se hunden en la falta de entereza.
¿Quién define la pureza de un acto,
si cada sombra se pliega al sol
de una voluntad desgastada?