La voz que calla muere entre cenizas
se pudre en su quietud como el esclavo.
Sin verbo que destruya lo que es bravo
no hay fuego que despierte las cornisas.
¿Quién lucha sin el grito de los vientos?
¿Quién alza su bandera sin un canto?
La palabra es el filo del quebranto
la chispa que devora los cimientos.
Es verso la semilla del alzarse
la furia contenida en la penumbra
el golpe que al silencio siempre deslumbra
la fuerza que se atreve a transformarse.
Sin poesía, no hay pueblo ni conciencia
no hay vuelo ni estandarte que arrebate;
la lengua de los libres nos rescate:
sin poesía, no hay luz, ni insurgencia.
Sin arte no hay insurgencia del ser. A principios de marzo de 1842, en La Scala de Milán, un desconocido músico estrenaba una ópera aparentemente inofensiva, Nabuco. En el tercer acto, el coro Va, pensiero, causó una reacción inusitada en la audiencia, y durante las semanas siguientes las calles de Milán se llenaron con el mismo texto: Viva Verdi, en el que el apellido del compositor italiano se había transformado en un acrónimo.
Aquella canción transformó, sin un solo disparo, al abatido pueblo italiano en una masa esperanzada por librarse de la opresión austríaca.
Nadie sobrevive a un Poema, pues tras él es irremisiblemente Otro.