El hombre de hojas ha llegado,
Con alas de viento quejidos esparce
Por los quicios de las puertas cansadas,
Canción que, en el sueño, nace.
Él intenta teñir de ocres los azules,
Alimenta el fuego herido de la tarde,
Y va extendiendo cortinas grises
Que se diluyen en la sangre.
Se arrodilla en su sombra y reza
Para que se respete su partitura,
Y llega, siempre llega, puntual
Con sus puntos sin sutura.
Se aleja y me saluda,
Con voz ronca de abeja,
Y me temo la pregunta:
Otra vez esta acuarela?