Rugen las trompetas bajo el sereno,
y tiñendo sus rosados cabellos,
alza nuevas formas de gobierno
con las que conquistar su feroz fuero.
Es la corriente imperfecta que viaja
hacia la orilla de sus raudas alas.
Es la esperanza herida que nada
hacia el brillo de su original alma.
Pobres, sonríen mientras lloran.
Pobres, aman mientras desprecian.
Pobres, comprenden mientras ignoran.
…en búsqueda de un resuelto canto.
Cora