Me voy, me voy yendo,
Y si no vienes, aunque
Me vaya nunca verdea
La salida, porque el amor
Si es amor ni dice nada
Ni obliga.
De mí piel no puedo
Quitar piel, no eres
Primavera herida: la
Rosa no es otra cosa
Que por otra cosa al calor
Nombra su crecida.
Hágase en mí la rama
De ese asiento del cómo
Te llamas en el alma mía;
Toda entera,
Toda calma,
Toda vestida.
Todo yo muerto,
Toda tú viva.
De ti nunca le sirvo
A la tristeza si por toda
Tú al segundo espesa
La melancolía, por eso
No se mide cuando me tocas,
Y mi cielo, aun yendo,
No sabe de huida; y por eso
Digo y sigo diciendo
Que tan frágil son mis ojos
Cuando te veo dormida...
Todo yo muerto,
Toda tú viva.
Escribo: todos los besos
Son primer beso,
O puedo escribir vida: el
Plural es cierto lo escriba
Como lo escriba porque...
Todo yo muerto,
Toda tú viva.