Vivo contando historias a través de mis poemas; mi salida es la poesía.
Pues en el campo de batalla del amor he perdido la vida con mentiras.
La bala que atravesó mi cuerpo, hiriendo mis sentimientos, detuvo mi vida.
No me imaginé cuán grande fue la herida que suturarla para curar fue imposible.
Tropecé mientras huía; me topé de cara con la nostalgia que raro me observaba.
Los malos recuerdos, como un vampiro, me mordían, succionando mis momentos.
La paciencia se me escapa gota a gota, volviéndome vulnerable ante cualquier dolor.
Apretar aquel botón es cuestión de decisión; fue gestándose en mí aquella situación.
¿Cuál es la misión? Siento tanta presión; mis oídos engañados por aquella canción.
Esta sensación que no me suelta, la coincidencia de lo abstracto y lo opaco, sin lado.
Los muertos en batalla en ese campo son demasiados, tal vez miles, el amor y el fin.
Para matar no se usan armas ni espadas; la muerte ocurre por olvidos y desesperanza.
Morir de amor entregando todo siempre fue el modo, pero soy consciente de que luego ya no hay retorno.