Cuál es el miedo de volver a verte, de dónde nace aquel lúgubre nicho de inmisericordia. De dónde viene el lloro triste de almohadas y sábanas. En qué suelos caerán las hojas ocres, dónde quedarán calvas las cúspides arbóreas.
Mi fuente seca, de buscar y buscar, rondar los fondos de copas y garitos. Ver en los ojos de la gente vasijas huecas, sin nada que las colme.
En rededores nada ha vuelto a ser lo mismo. Los pecados no saben igual, los latidos están mal desordenados.
Sólo quiero volver a invadir las miradas del resto, y poder encontrar alguna donde yacer un lapso lo suficientemente lento.
Una vereda por la que conseguir escaparme, escurrir mi cuerpo lleno de alquitrán y mentiras.