Noctámbulo

 

Como el que se precipita al borde de sus sueños

y se sublimare en sus contiguas ideas,

como si de un estrecho hábito se tratara,

como si estuviera a punto de alcanzar la cuerda vaga.

 

 

 

Esa frontera entre dos abismos ensancha

 

la posibilidad de que en sus límites quede martirio,

 

que desiste al empujar su difunta oscuridad 

y cae flotando en la realidad

como si su astuto cuerpo lo traicionara,

 

como si de un moribundo se tratara. 

Desfallece al suelo desgarrador

 

para impregnar su última esperanza

 

y dejarla con un polvo seco, sordo y sin remedio,

que plantan la mano en vendas, compresas

 

desmedidas,

lo dejan con el rostro raído y pensamientos

 

percutientes,

y entre su somnoliento semblante

 

su insustancial mirada llana

teme perderse en el tórrido ambiente desenfocado.

 

 

 

Pregunta: —¿Cuál es la vida llena?

 

¿cómo es una vida ostenta?—

mientras agoniza en compañía de solitarias celdas.

La soledad es negrura, el dolor es negrura,

 

la intriga es la negrura del camino

 

y la humedad es negrura en su rostro raído,

la salida de ésta basugre se encuentra en la negrura,

una incertidumbre.

 

 

 

En ese palpable sueño

 

en el que estaba ese hombre cansado 

empapado de cabeza a cuello

 

en ungüento de sudor y lágrimas 

que si los hubiera visto,

 

también me hubieran enamorado,

me duele verlo en mis sueños

 

vulnerable y derrotado

como en aquella ocasión…

 

como en la última ocasión.

 

 

 

Cada pisada más errática y trémula

 

en cada chirrido del lugar,

en cada madera que se ha partido,

y entre un grito inaudible que ha sido irrumpido 

lo anega la dura y calurosa pared,

 

con tan solo ver las telarañas añejas

 

será enterrado en su propia merced. 

 

 

Se le clava en su propia lengua

 

el ambiente de un sufrir perpetuo 

y lo escupe en el último aliento, 

cuando vuelva a tomar conciencia se encontrará  

 

en el alud de la locura y el estremecimiento, 

solo quedará  la oportunidad de encontrarse perplejo

 

ante tan intrincado aire desalentador

 

que entumece su propia aspiración.

 

 

 

—Todo es lo mismo, reprimir y ahogar

 

el luto de tu corazón,

desbaratar una situación

 

en la que tu mismo te has sometido,

será por la apatía y el tedioso procedimiento

 

que conlleva…

¿enmendar una problemática en donde nadie

 

(además de ti) resulta afectado?

Como si te sintieras fuera de esa obligación

 

pero dentro de esa derrengada necesidad, 

donde estás a punto de ceder a la impasibilidad,

impasibilidad que por algún extraño motivo

 

te hace sentir una ablación del corazón,  

 

una que quita lo malo, quita lo bueno

“¿Qué es mejor que un estado neutro?”

 

¡todo, todo es mejor que eso!— .

 

 

 

Parecía como si su lastrado cuerpo,

 

desvaído, flojo, casi muerto,

descargara toda esa aflicción en el húmedo suelo,

como si fuera el todo de la nada

y la nada del todo dentro de ese corazón en cimiento,

uno que… se vuelve a materializar con el tiempo,

uno que se está reconstruyendo.

Todo lo vale en ese último momento 

aún siendo el último rocío bordeando un pétalo, 

él único después de la lluvia.

 

 

 

Correr y arrastrarme desesperadamente

 

persiguiendo una sombra quebrada

 

que mientras más se dilata 

siento como si la fatiga monumental

 

me estuviera abandonando, 

ese rápido latido sofocante que de pronto se cansa

y pasa desapercibida mi presencia en la fría lápida.

 

 

Me pierdo en mi mirada,

 

y en ella se mira a través de la hendidura 

aquella mano ligada palpando unas mejillas

tan suaves y sonrosadas, una bella muñeca…

—Bueno… pienso que es más preferible

 

mascullar mis calientes lágrimas

 

hasta formar dentro mío pequeñas piedras,

 

que dejar a éstas despeñarse por mi cuello—.

 

 

Aún dentro de mí, queda algo

 

que se las apaña para no morir,

 

pero hay un inmenso hueco

 

que constituye una visión desmoronada

 

por percibir en esas manos

 

algo más que un son de agradecimiento.

 

No buscaba perder de ese modo tan execrable,

estaba muriendo de la exacerbación de este anhelo,

pero era impredecible el hecho de saber

 

si cada que avanzaba

se asomaban cada vez más y más

 

aberturas que se diluían 

al recordar que se acerca el final

 

de todo el mal sueño.

 

 

Aquel perdido hombre insomne de mis alucinaciones 

que entre aspas de viento sedantes e incipientes 

 

que caen a reposar sobre su pecho durmiente

se vuelca en el aire y se contrae

 

dentro del lugar tan miserable,

como pequeñas manchas del sol

 

que entran por el resquicio

y se mezclan en mis pupilas,

 

no deja divisar a lo que llamo yo,

el resultado de no suprimir las esperanzas,

pero intentar conseguir algo desesperadamente

 

sería como luchar contra la desilusión,

 

aunque realmente me gusta ir más allá

 

de una simple y borrosa percepción.

Vagar en mis sueños y hacer la voluntad

 

de una voz que no escucho,

 

una voz que no siento.

 

 

-Isabel