Relata sacrificio a lo Andreï Tarkovski,
pero el libro es malo,
fosa malévola que contrabandea
especies, con aval de bucanero.
Escritores de la Corte de Soros
imparten instrucciones para
apogeo ApocalipKitsch
sobre drama triste frente
a casualidad divertida,
abundante virtualidad
y avatares de cuarta o quinta
posición de reemplazante.
Historia de pargo dorado,
ennegrecido de absurdos.
¿Cómo es esto, se han instalado
sin laguna cerca?
La desgracia parecía imposible,
pero en el rally Fama
poco importa la perspectiva.
A los cuarenta y pico
la artrosis o la obesidad
comienzan a inquietar
a un público con antecedentes
psiquiátricos incuestionables,
entre bastidores, el pescado
huele a cerdo y diga lo que digan
tiene tono de ventrículo.
Igual desafina en líder de barricada,
mata de risa: toma el poder en Alamar,
edificio tras edificio, Leña y Estornudo
de Gran Tsunami escriben auto- leyenda,
ya vi idéntica Odisea en los 70,
solo que ahora no queda alimento,
ni dólar para pagar entrada.
El cine vacío, mientras deslizan el royo
modernidad Made in Rojas,
cierto diseño desestructurado
de piscina para delfines
que premia Miami.
El filme no termina,
-si al menos tuviese un león-
esta carísima simulación
involuciona, se transforma
como nunca has visto en
Mega fama sin gluten.
Décadas empalmando pájaras,
que no logran el mismo impacto
que una cigüeña juntando paja,
sin competencia, quedan dos o tres
que serán despreciados
igual que dos o tres maleteros
de un hotel en Texas reciben
el vómito de borrachos,
visan pueblo sin pollo,
se deleitan mientras
nadan en la piscina,
larga escena de braceo,
nadan, nadan, nada
la élite interactiva
dirige emociones
electro sensibles,
recicla, condiciona a actores,
ahorca a una rosa
en despintada ventana
del conglomerado, zutano,
sale directo para
el aeropuerto y en otra tierra
exhibe gangarria liberadora.
Cuando acabe la película,
se devorarán frente a gente
que tiene hambre.
-Insisto, necesitan leones-
Tendrán que levantar culo,
desatar apocalipsis,
como yo desencadeno nervios.
Posmoderno, posverdad y otros
trabalenguas neo-castrados
terminarán soplando tubos
en callejón sin salida,
junto a ilustres académicos
que exaltan experiencia
sensorial opuesta.
Tarkovski inmortalizó
la casa en llamas, sin imaginar
a esta gente de pantano que
con absoluta certeza
instalará lo peor.
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