Andy Lakota👨‍🚀

EL VERDE DE UN LIMÓN

 

 

Después del covid el espacio

Entre dos cuerpos alarga,

Pareciera que es ley saber

Expandir lo relativo. 

Separar duele a la frescura

Y la vuelve desparramada,

Y ese espacio, tierra de nadie, 

Es un mustio verdor que atrapa

La duda del yo y el tú. 

Es un trozo de vida que se pierde,

Una materia oscura que corre

El pintalabios y lo hace zozobrar 

En armas.

Vino para quedarse, dicen, y actuamos

Como dos orillas: se ven pero 

El vis a vis es añoranza de la sangre

Como si fuera un ajuar de esos

Que solo están para los ojos

De los invitados. 

Me hace tiritar el pensar que las sábanas 

No pueden tener inmunidad 

Parlamentaria y se quiebre el óvulo 

Que aspira a ser heredad.

Triste desmemoriar así y pasar a ser

Simples esqueletos donde la piel

Nota la disfunción de un buen vino

Donde hace memoria el roble.

Prefiero trepar árbol y que no me cubra

El llanto de limones,

Prefiero la calle con espesa sombra,

Prefiero el crepitar del fuego

Y que el silencio esconda su pira

Inmunda y salvaje entre la intimidad 

De la cal.

Sucumbir es llevar el párpado a su grado

Máximo, y yo, que la vida me da vida,

No acercar es la muerte;

Me niego a enajenar los pasillos habitados

Y estos se llenen de ¡holas! Sin hache.

Volver al punto exacto es amar sin olvido.