Un quejido se enreda en la brisa
hilando dolores de noches pasadas
suena al susurro de un alma indecisa
palabra a palabra, memoria tatuada.
Allí teje el verso su trama sutil
con hilos de llanto y de luz temblorosa
se hunde en la herida, se alza febril
como la espina que brota de rosa.
En la urdimbre de sombras y días
los ecos murmuran lo nunca olvidado
un canto que sangra, que busca armonías
y encuentra refugio en lo inacabado.
Cada estrofa, un latido doliente
un suspiro que al tiempo derrota
y en el papel se torna presente
la voz que en silencio al dolor se agota.
Es el quejido que versos levanta
un eco que calla, pero no se extingue
pues en la poesía, la vida se canta
y el alma, aun rota, persiste y se ciñe!
ElidethAbreu
Enero/15/2025©