Bajo la sombra de un ciprés callado,
donde la prosa del viento se asienta,
unos versos vivos, de aflicción lenta,
acogen la luz del bardo enterrado.
Su belleza, que el tiempo ha consagrado,
con sueños y gozos, su arte sustenta;
una loa a la vida que lamenta,
el peso de su sino malogrado.
Su prosa tejida de alba dulzura,
acoge la raíz que en tierra mora
el alto ciprés de escueta figura.
Oh musa, que tu pecho un canto implora,
revive la voz que el poeta llora
en la gloria de cada nueva aurora.