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Vivo en la España católica apostólica y romana,
Pero la filosofía evita la hoguera recordándome
Que existen los pasillos de Boabdil,
Heredad tartesica y las columnas de Hércules.
El crisol no es culpa del árbol de Judas,
Por algo Séneca llegó a Roma.
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Cuerpos que desmadran en la oscuridad.
Breves sin el humo de un cigarro.
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Justo cuando luzco una imagen
desaliñada vienes y me despreocupas
Con una cercanía sin esperanza.
El tiempo por el tiempo es una herida
Que no sana, que no mata.
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Alguien exclamó ¡ciudad! Y salí corriendo,
Pero solo fue un sueño.
Ya decía yo que la muerte sin ser
Es más muerte.
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Detesto el cuento de Caperucita
Porque en mi mundo no es el lobo
El que disfraza.
No es un capricho lo de la Luna llena.
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Este banco del parque me sostiene.
Contemplo cómo las madres y padres
Vigilan el jugar de sus retoños.
Esa película no es de piratas
Y no hay isla del tesoro,
Solo un banco... solo eso.