El danzar, muchas veces trivial,
de los pulgares sobre el cristal,
esconde bajo la sombra de la lengua
palabras que no se animan a ser
ni decir
La oralidad arrasa
Cataratas de colores e imágenes.
Los ojos eyaculan sentires caóticos.
La escritura lanza sus postreros estertores
Con forma de metáforas anacrónicas.
El horizonte ya no es igual,
en los resquicios de algún entrevero,
existe ese momento eterno
en el que los pulgares
ya no bailan sobre el cristal…
ahora acarician las cálidas
páginas de un libro.