Es un espectro, una sombra, un reflejo,
una rama que se cae de un abeto,
cerca del fuego azul del invierno
hablando con cualquier animal no muerto,
mirando cómo las almas se separan
entre el cielo y el infierno.
Viendo cómo se deteriora todo a su paso,
sufriendo solo olvidando su pasado,
viendo cómo se odian los seres mortales
sin sufrir irá viendo las discusiones pasionales,
viendo en el pozo los lamentos de cada uno de ellos
sin poder expresar cada sentimiento,
de con quienes compartió su hoguera
en las ventiscas gélidas del reino.
Sin poder sentir afecto, ni alegría, ni estar cuerdo,
sintiéndose petrificado como una avalancha en un poblado,
sin poder sentir lo que es salir, hablar, amar,
sin poder sentir lo que no es estar en soledad,
sintiéndose hundido en el vértice temporal
atrapado sin poder sentir una vez más la felicidad,
sin poder sentir que no es estar entre cadáveres y despojos
llorando sangre por los ojos,
sigue siendo un espectro la sombra que un día dieron por muerto.