“La música se desliza en habitaciones vacías,
la noche despierta el caos del deseo,
las estrellas observan, quietas,
como un búho sujeto en una alta rama.
Dos lunas abiertas del silencio,
como dos guindas amarillas,
suspendidas en un rostro en calma.
Desde la buhardilla más alta,
su mirada honda, un pozo desértico,
un canto de crimen en las calles.
Los pies flotan sobre el asfalto,
¿Como saber que encontrarás?
Quizás la respuesta a esta pregunta,
te anuda a la tierra como un hilo
que une tu alma a palabras no dichas.
La muerte te enseña que no es el fin,
imaginas un umbral a la incertidumbre.
La puerta que atraviesas,
sin saber quien espera en la habitación,
Te preguntas de la manera más atrevida:
¿Qué dejaste atrás?
¿Quién espera?
Lo inevitable es la raíz más honda
del conocimiento,
y la respuesta más íntima,
no llega con el tiempo.”