Todo acaba, todo muere, todo es finito en la tierra,
mi tiempo se va, y llegan tantas cosas que contar.
Historias menores para desplegar en el tiempo,
tanto por contar, tanto por imaginar en la vida.
Miles de días para miles de palabras al viento,
mientras el tiempo se va y es más escaso,
Palabras que luchan por sobrevivir aún,
miles de poemas que luchan por salir,
mientras el tiempo se va agotando.
Unos años y todo terminará,
y todo habrá acabado,
y quizás quede algo,
palabras que vivan.
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8 de Febrero de 2025